Isadora y el movimiento como destino                                                

“Si pudiera decirte lo que se siente, no tendría sentido bailarlo.”

Isadora Duncan 

El 29 de mayo es una fecha que reverbera con ecos antiguos y revoluciones silenciosas. Fue el día en que, en 1453, Constantinopla cayó tras mil años de majestad y misterio, y con ella se cerró el largo capítulo del Imperio Bizantino. Ese mismo día, pero siglos después, en 1913, un concierto en París incendió la percepción artística del mundo: El Sacre du Printemps, de Igor Stravinsky, irrumpió como un terremoto sonoro que quebró los cimientos del ballet clásico y marcó el nacimiento del arte moderno en movimiento.

Dos momentos que rompieron el tiempo, que mostraron que los grandes cambios no se anuncian, sino que se imponen con la fuerza de lo inesperado.

Dichos sucesos coinciden en la fecha en la que Isadora Duncan llegó al mundo pero de 1877 en San Francisco, hija de un banquero que perdió su fortuna y de una madre pianista que nunca abandonó las teclas pese a la ruina familiar.

Desde niña, Isadora se rebeló contra el orden establecido. Su primer escenario no fue un teatro, sino el suelo frío de su casa y la playa donde el mar marcaba un ritmo libre e inasible. Descalza, vestida con túnicas que ella misma confeccionaba, bailaba imitando el movimiento de las olas, dejando que su cuerpo se convirtiera en una extensión del viento y la espuma.

Rechazaba el ballet clásico, sus reglas estrictas y corsés que aprisionaban el cuerpo y el alma. Ella quería que el movimiento fuera pensamiento, que la danza fuera filosofía. Estudió la Grecia antigua, le fascinaban las esculturas del Partenón, leyó a Nietzsche, y en su piel habitaba la convicción de que la libertad no era solo un ideal, sino un pulso físico, un lenguaje silencioso que podía romper cadenas.

A finales del siglo XIX, viajó a Europa, donde su danza provocó escándalo y fascinación. En París, Berlín y Viena, la vieron como una hereje del arte, una bruja que movía el cuerpo sin música tradicional ni coreografías rígidas. Su danza parecía un ritual, una invocación ancestral donde la energía fluía más que el ritmo, donde el cuerpo no imitaba sino que creaba el movimiento.

Su vida fue una tragedia disfrazada de poesía. En 1913, el mismo año en que El Sacre du Printemps sacudía al mundo con sus ritmos primitivos, Isadora sufrió la pérdida que la marcaría para siempre: sus dos hijos pequeños, Deirdre y Patrick, murieron ahogados cuando el automóvil en que viajaban cayó al Sena.

La mujer que había bailado para celebrar la vida ahora se enfrentaba al abismo del silencio. “No volveré a bailar jamás”, dijo, pero volvió. Porque bailar era lo único que le permitía sostenerse, lo único que la mantenía viva cuando el dolor amenazaba con devorarla.

En 1922, su destino la llevó a un matrimonio con el poeta ruso Serguéi Yesenin, veinte años menor que ella. Fue un amor violento y breve, un torbellino de pasión y desarraigo. Yesenin terminó suicidándose, dejando una carta manchada de tinta y desesperanza. Isadora quedó sola, una figura cada vez más errática, una sombra de la diosa rebelde que había sido. Siguió bailando, aunque su danza ya no era solo un acto artístico sino una forma de exorcismo.

Su muerte, en 1927, fue tan dramática y absurda como los sucesos trágicos de su vida. En Niza, mientras viajaba en un automóvil con una larga bufanda roja alrededor del cuello, ésta se enredó en la rueda trasera y al sur cuello, cegando su vida. Moría así estrangulada por su propio símbolo: el aire, la fluidez, la tela que había acompañado su danza. Tenía 50 años.

Pero la historia de Isadora no termina con su cuerpo. Existe en Ciudad de México una tumba que lleva su nombre en el Panteón Civil de Dolores. No es un lugar de reposo común: la tumba está vacía. Fue colocada por admiradores y esotéricos que creían que parte de su espíritu y cenizas descansaban en tierras mexicanas, un suelo volcánico y antiguo, lleno de energías telúricas que resonaban con su propia búsqueda de libertad y conexión con lo sagrado.

Cada año, especialmente cerca del 29 de mayo, bailarines, místicos y curiosos visitan ese lugar. Algunos cuentan que han visto una figura envuelta en túnicas rojas que danza entre los cipreses, una aparición etérea que parece rechazar el olvido. No baila para nadie. Baila porque no puede dejar de hacerlo. Porque bailar para Isadora fue un acto de supervivencia, un conjuro contra la muerte, un grito en la oscuridad.

Isadora Duncan fue, más que una bailarina, un símbolo de la ruptura con el orden establecido y la liberación del cuerpo como territorio sagrado. Ella nos enseñó que el movimiento es también un destino. Que en la danza se guarda un lenguaje antiguo, previo a la palabra, donde se narran historias de dolor, amor, rebeldía y esperanza.

El 29 de mayo, fecha marcada por grandes caídas y revoluciones, nos recuerda que el cambio verdadero es un temblor interior. Que el arte puede ser catástrofe y renacimiento. Que el cuerpo, aun roto y vulnerable, puede convertirse en altar y en memoria.

Hoy, al recordar a Isadora, recordamos también que la libertad —en la danza o en la vida— no está libre de tragedia. Que el movimiento sigue, incluso cuando el dolor parece detenerlo. Que bailar, en su sentido más profundo, es resistir.